苏晓冉会每天给他发几张照片，有时是墙面已经刷好底漆的样子，有时是二楼隔断正在安装的框架。
他在店里看着那些照片，像在追踪一件正在被缝制的衣服的进度，不需要每一步都在场，但知道它正在成型。
王胖子来店里的时候，总能及时看到那些照片：“这空间比你现在这个大多了。
你那个店现在看起来像一个小隔间。”
林砚没有反驳，只是把手机翻过来让王胖子看得更清楚：“一楼全部打通做展示区，二楼隔成会客室和版房。
楼梯下面我会放一排储物柜，用来存放面料样本和工具，避免和制作区混在一起。”
“那你这间老店还留不留？”
“留着。做零售店，不接待定制和批量订单。”
“那新工作室主要是做什么的？”
“做设计、打版、样品制作、会议、展示。
旧店只做成品销售。”
王胖子看着那张布局图，沉默了一会儿，然后说了一句：“你以前只有一张折叠桌，现在有两个空间了。”
装修收尾阶段，林砚开始列出新工作室需要的东西。
一台工业缝纫机、一台锁边机、一张大裁剪台、一组挂衣架、一套展示照明系统。
他坐在柜台前面，把每一项都写在纸上，像在织一张网，等所有的节点都排列好，它就会自动绷紧，覆盖住预定的边界。
苏晓冉在照片的进度汇报里偶尔会穿插一句话：“你今天做了几件衣服？”
或“稿子画了几张？”
他每次都如实回答。
新工作室的门牌是在装修完工后的第三天装上去的。
一块浅灰色的金属牌，固定在门口的砖墙上，上面刻着“林砚工作室”五个字，字体偏细，没有多余的装饰。
林砚站在门口看了那块牌子很久，久到苏晓冉从屋里走出来，站到他旁边：“看完了吗？可以进去看看了。”
她说着，用钥匙打开了门。
一楼已经被清空了，墙面是米白色的，地面铺着浅灰色的地砖。
几盏轨道灯沿着天花板排列整齐。二楼也布置得干净利落，会客室里放着一张长桌和几把椅子，版房里放着一张裁剪台。
林砚在展区的中央站了一会儿，他想起自己在肛肠医院门口的第一张折叠桌，想起了曾经蹲在折叠桌后面那个不敢报价的自己。
两处空间之间隔了将近三年的时间，像一条针脚均匀的走线，从起点延伸到终点，中途没有断线。
苏晓冉站在门口的方向：“你站在那里不动的时候，像在想一件还没决定要不要做的新款。但你已经决定了。”
林砚没有否认，他沿着展区的边缘走了一圈，手指轻轻划过墙面，指尖触到一层均匀平整的触感。
窗外的天色正在变暗，路灯从窗户透进来，像一层已经铺设好、但还没完全亮起的轨道。
他走进二楼会客室，在窗前停住，看着那排梧桐树，叶子比上次来的时候更稀疏了，但枝干的轮廓在暮色中反而显得更清晰，像是被一层层筛选之后留下的骨架，不再需要多余的叶片来证明它的形状。