“你说爸这摊子，能做大不？”
光宗望着街边的灯。灯影从她脸上一道一道地滑过去，明一下，暗一下。
“能。”她说，“但要会算。赚了多少，不是看今天收了多少钱。要把本钱扣出来。剩下的才是赚的。你把本钱和利润混在一起，多赚了也不知道，亏了也不知道。”
许建国在前面蹬车，不吭声。风灌进他的衬衫里，把后背吹成一个鼓鼓的弧。过了一会儿，他说：“你这账，跟谁学的？”
“周师傅。”光宗说，“他说，做生意的第一件事，就是把本钱和赚头分清楚。本钱是种在地里的种子，赚头是长出来的瓜。瓜可以吃，种子不能动。”
许建国“嗯”了一声，把车速放慢了些。三轮车碾过一块坑，车斗颠了一下，光宗扶住铁盒，铁盒里的硬币哗啦响了一声。
入冬前，光宗盘了一次总账。
她把小卖部的账和汉正街摊子的账分开摆在桌上，左边一本，右边一本。两本账的格式一样，她按周师傅教的记法：收入、成本、费用，一笔一行，一个数都不差。许建国坐在对面，看着满桌的数字，挠了挠脑袋：“这……到底赚了多少？”
光宗没直接说。她拿起铅笔，在草稿纸上加了一遍，又用算盘拨了一遍。两个数字对上了。她把最后那个数字写在一张干净纸的右下角，推到许建国面前。
“四千六百三十七块。”
许建国“嚯”了一声，往后一仰。凳子跟着他的身体向后歪了一下，前脚离了地，又“砰”地落回来。他盯着那个数字，像在认一个字。四千六百多块。他在厂里上班那会儿，一个月一百出头，干三年半，不吃不喝，才攒下这么多。现在小半年，赚到了。
他抹了一把脸，半天没说话。最后他站起来，在屋里走了两圈，又回到桌前，搓着手：“这钱，分三份。”
“一份，进下一批货，把摊子喂饱。一份，给你妈做家用。剩下一份——”
他停了一下，目光落到光宗的存钱罐上。那个印着大白兔的铁皮盒就摆在桌子角上，兔耳朵掉了漆，盖沿被硬币磕出了几个小坑。
“给你存着。”许建国说，“你管账，该拿一份。”
光宗抬头看着他，没说话。许建国伸手，把几张票子推到光宗面前。票子是旧的，面额不大，但厚厚一沓。光宗数了数，把它们一张张捋平，塞进存钱罐。铁盒又重了一点，抱在怀里，像块沉手的砖。
“爸。”光宗说。
“嗯？”
“我想把家里的账跟摊子的账分开。”
许建国笑了：“好啊。怎么分？”
“摊子是摊子，家里是家里。我记两本。你进货多少钱，我一笔笔记。妈管厂里的账，我管家里的账，爸管进货。每个人看自己那一本。这样谁都不乱。”
许建国听完，笑得更开了：“你一个小丫头，账比我们厂里会计还分得细。”
光宗说：“周师傅教的。他说账越分得细，越不容易出错。错了也好找。”
许建国点头。他伸手把光宗面前的练习册拿起来，翻开扫了一眼。字迹密密麻麻，却丝毫不乱。他看不太懂那些数字，但他看得懂那上面的一笔一划，都稳稳的，像在纸页上生了根。
“就按你说的来。以后摊子的账，你记。家里的账，你妈记。我管进我的货。咱们三个人，各看各的一本，谁都不会看花。”
他说着把练习册放回桌面，顺手在光宗肩上拍了一下。那一下不重，甚至有点生疏。光宗没躲。她感觉到父亲掌心的热，从肩膀上透进来，像一瓢晒了一天太阳的江水。
对面新开了一家服装店，开业那天放了一挂鞭，红纸屑炸得满地都是。店门口摆着两个花篮，里面插满了塑料花。
老板站在门口迎客，穿一件棕色皮夹克，头发梳得油亮。他叫钱跃进，汉正街这一片刚开始做服装的。有人说他以前在青山那边卖走私表，后来倒腾服装，赚得快，也狠。
钱跃进站在店门口，手里夹着根烟，隔着过道往许家摊子看了一眼。他的目光在摊子上停了几秒，扫过挂在最前面的袜子，扫过排队付钱的人，最后落在柜台后面的光宗身上。光宗正低头找零钱，没看见他。
钱跃进把烟送到嘴边，吸了一口，烟头红了一下。然后他嘴角翘了翘，像在看一只还没长出爪子的猫。
他把烟头扔在地上，用脚尖碾灭，转身进了店。风把地上的红纸屑吹起来，有几片飘过了过道，落在许家摊子前。
光宗蹲下去，把纸屑一片一片捡起来，捏在手里。她的手很小，纸屑却捡得干干净净。许建国看见了，说：“几个红纸片，扫了就是。”
光宗说：“我捡。”
她说这话时，没抬头。风又起了，从巷口灌进来，把她的头发吹乱了一缕。
钱跃进站在自己店里的玻璃门后面，隔着一条过道，看着那个蹲在地上捡纸屑的小丫头。他的嘴角还翘着，但眼睛里多了一点别的什么。像打量，又像在等。