一个人从后面走了出来。
光头，刀疤脸。那道疤从左眼一直划到嘴角，肉翻出来又长回去，像一条蜈蚣趴在脸上。
他在房车前面站定，抬起头，看着挡风玻璃后面的叶一。
然后他笑了。
那道疤随着笑容扭曲，像一条活过来的蜈蚣。
“叶一。”他喊出了她的名字。
声音沙哑，带着一种从牙缝里挤出来的、像嚼碎了玻璃一样的质感。
“好久不见。”他把这两个字嚼得很慢，每一个音节都咬得很重。
叶一坐在副驾上，手已经摸到了腰后的枪。
谭老大没有死。
实验基地那一枪没打中他的心脏，偏了。
他活着，不仅活着，还带了这么多人来。
二十多个人，二十多把武器，把房车围得水泄不通。铁网封路，钉子爆胎，这不是临时起意的抢劫，是埋伏。
谭老大向前走了一步，把手搭在房车的引擎盖上，身体前倾，脸几乎贴到了挡风玻璃上。
隔着玻璃，叶一能看到他眼睛里的血丝，能看到他嘴角那道疤的每一道褶皱。
“你以为我死了，是不是？”
他歪着头看着车内，“那一枪打得不错，偏了一点点，就一点点，差两公分就打中心脏了，两公分。”
他用拇指和食指比了一个极短的距离，比完了还盯着那两指之间的空隙看了好一会儿，“我爬出来的，从死人堆里爬出来的。”
他的声音忽然低了下去，低到只有叶一能听见，“爬了一个晚上，天亮的时候，我在泥地里躺着，血把衣服和皮肤冻在一起，疼得我喊都喊不出来。但我在想一件事——我在想你。”
叶一握紧了腰后的枪。
谭老大直起身，退后一步，张开双臂，像在展示什么。
“你看，我找到了帮手，基地外面有的是人，没水喝，没饭吃，没地方住，我跟他们说，跟我干，有水喝，有饭吃，有房子住。”
叶一拔出了枪，指向车窗外的谭老大。
谭老大看到了枪，但他没有后退。
他站在那里，双手插在裤兜里，脸上的疤扭曲着，“开啊。”
他说，“你开一枪，我的兄弟们这么多，你能打死我一个，打不死二十几个，你开枪试试。”
人群骚动了一下，那些人手里的砍刀和铁棍在阳光下闪着光，眼睛里的光比刀还冷。
叶一的手指搭在扳机上。
她知道谭老大说得对，她打不死所有人。
一旦开枪，哪些人围上来，她和林墨会死在里面。
叶一没有开枪。
她把枪口放低了一点，但没有收起来。
谭老大笑了，“聪明。”
他转身面对人群，挥了挥手。“把他们拖出来！”
人群涌上来。
叶一和林墨被从车里拖了出来。
林墨被人按在地上，脸贴着滚烫的碎石，双手被反剪到背后，用绳子捆住了。
叶一被两个人架着胳膊拖出来，一个瘦高个男人伸手去摸她的口袋，搜她的腰，把枪搜走了。
谭老大就站在旁边看着，嘴角的疤一抽一抽的。
“带回去。”他说。
叶一被推搡着往前走去。
谭老大走在最前面，步伐不快不慢。
叶一的双手被绑在身后，手腕被粗糙的绳子勒得生疼，她没有挣扎，没有说话，只是低着头，看着脚下的路，碎石，尘土，碎玻璃，干涸的血迹，她一步一步地走着，记住了每一个拐弯，每一栋建筑，每一条岔路。
谭老大的据点在这座废弃城镇的最深处，原来大概是什么工厂的厂房，屋顶塌了一半，但墙壁还立着。
里面堆满了乱七八糟的东西——塑料桶、编织袋、破旧的被褥、生锈的铁架。
地上铺着纸板和塑料膜，有人躺在上面，有人在角落里煮东西，一口黑锅架在几块砖头上，锅里的水咕嘟咕嘟地冒着泡。
空气里弥漫着一股浓烈的臭味，汗臭、霉味、还有说不清道不明的腐烂气息，混在一起，像一锅煮了很久的泔水。
二十多个人挤在这个破厂房里，或坐或躺，目光齐刷刷地看向被押进来的叶一和林墨。
那种目光叶一见过，在实验基地里见过——不是仇恨，不是好奇，是一种更原始的东西，饿急了之后看什么都像食物的那种目光。
谭老大在一张破旧的沙发椅上坐下来，翘起二郎腿，从口袋里掏出一包皱巴巴的烟，抽出一根点上。
烟雾升起来，在他光头的上方缭绕。