甚至……一个更卑劣的念头窜了出来：如果赵雅琴的父亲不是师长，只是个普通的农村人，
她是不是就不会这么“有底气”地质疑，
是不是就会像当年那个女人一样，在现实面前低头，接受这段感情？
哭到后来，嗓子哑得发不出声音，眼泪也流干了。
他站起身，跌跌撞撞地扑到床上，用被子蒙住头，把自己和整个世界隔绝开来。
窗外的天色一点点暗下来，又一点点亮起来。房间里始终没有动静。
顾曼禎在客厅里坐了很久。
她轻轻敲了敲：“承宇，出来吃点东西吧？妈给你煮了粥。”
里面没有回应。
她又敲了敲：“不饿也出来喝口水，好不好？”
依旧一片死寂。
顾曼禎嘆了口气，转身进了厨房。
灶上的粥还温著，是她特意熬的小米粥，加了儿子爱吃的红枣。
她盛了一碗，放在儿子门口的小板凳上，轻声说：“粥在这儿，凉了记得热一热。”
她知道儿子心里苦，可她无能为力。
赵雅琴家里的背景，他们惹不起；当年的旧事，更是碰不得的雷区。
她想起刚嫁给吴父时，邻居们羡慕她“嫁了个军官”，姐妹们也总说她“有福气”。
这些年，丈夫从排长升到连长，再到如今的团长，她跟著他从筒子楼搬到家属院，日子越过越好。
她以为自己抓住了“福气”，可只有她自己知道，这福气的底下，藏著多少不为人知的隱秘和不安。
她甚至不敢去想，如果当年那个女人没有“认命”，而是闹到部队去，丈夫的前途会不会就此断送？
她和孩子们，又会过著什么样的日子？
“都是命啊……”她对著天花板，轻轻嘆了口气。
第二天一早，顾曼禎起床时，发现儿子门口的粥碗空了。
她心里稍稍鬆了口气，走进厨房准备早饭。
吴承宇从房间里出来时，眼睛红肿，脸色苍白，下巴上冒出了青色的胡茬，整个人像被抽走了精气神。
他没看顾曼禎，径直走到门口，穿上鞋子就要出去。
“承宇，你去哪儿？”顾曼禎连忙问。
“回学校。”他的声音沙哑得厉害，像砂纸磨过木头。
“不再歇歇？”
“不了。”他拉开门，脚步有些虚浮地走了出去。
顾曼禎追到门口，看著儿子的背影消失在家属院的拐角，心里空落落的。
她知道，儿子这一关，只能靠他自己慢慢熬过去。
吴承宇骑著自行车回学校的路上，阳光刺眼，他却觉得浑身发冷。
路过图书馆时，他下意识地停了下来，目光落在靠窗的那个位置，那是赵雅琴常坐的地方。
此刻那里空著，阳光透过玻璃洒在桌面上，空荡荡的，像他的心。