在万锻斋躺了足足七天。
这副快散架的破骨头总算熬过了最难受的融合期。
清晨。
最后一块发脆的死铁被扔进墙角。
铁牛拍了拍手上的铁锈，扯过围裙擦了一把脸。
“走吧，去北城找那个叫老周的。铺子里有阿黎盯着炉子，老瞎在那儿磨剪子，出不了乱子。”
站起身。
透明的右腿踩在青砖上。
步子跨得很稳，甚至比断臂前还要稳当几分。
出门前。
老瞎正用一块破布擦着新开刃的菜刀。
灰白色的瞎眼精准地朝着门口的方向。
“爷们儿，早去早回。今晚吃炖肉，晚了连汤底都不给你留。”
出了巷子，两人一路往北走。
北城老城区。
这里的街道比东市足足窄了一半。
路面铺的青石板坑坑洼洼。
常年积着一层洗不掉的油泥，踩上去直打滑。
两边的低矮破屋子挤在一起，屋檐连着屋檐，连日头都很难透进来。
停在一条极窄的死胡同口。
铁牛从兜里摸出旱烟袋，熟练地咬在嘴里。
火折子吹出火星，点燃了烟丝。
“我在外面等你。”
偏过头。
看着老汉吐出一口青烟。
“你不进去？”
独眼没好气地瞪了起来。
“老头子我进去干嘛？当门神？这可是骨器铺，里头全是死人骨头磨出来的玩意儿，阴气重得很。你进去，如果老周认识你身上的什么东西，他自然会说话。如果他不认识，你直接掉头出来。事情很简单。”
点头。
踩着坑洼的青石板，一路走到巷子最深处。
铺面极小。
两扇破木门板半掩着。
右边门板上，用白色的骨粉歪歪扭扭画着一支笔的图案。
骨粉已经发黄剥落，显然有些年头了。
里头透出一盏旧油灯昏暗的黄光。
伸手推开门板。
木轴发出极度干涩的摩擦声，惊动了铺子里的扬尘。
铺子里堆满了落灰的旧骨器。
柜台上散落着半成品的骨簪、骨针，还有几个空荡荡的骨墨罐。
空气里弥漫着一股子陈年骨粉特有的腥甜味。
柜台后头坐着一个干瘦老头。
头发全白，梳理得整整齐齐。
一双翻飞的手指极长。
骨节向外突出，指腹上密密麻麻全是陈年刀痕。
这是常年打磨骨器留下的职业印记。
老周抬起眼皮。
视线在来人透明的身体上停了两息。
目光往下移。
落在那截齐肘断开的左臂上。
“你少了一只手。”
“嗯。”
“另一只呢？”
走近两步。
仅剩的右手伸出来，平摊在满是划痕的木柜台上。
透明的掌心里，那些淡粉色的新生皮肉正沿着旧裂纹缓慢生长。
五指弯曲，伸展。
十分灵活。
“还在。”
站起身。
长满老茧的手指伸过来，直接扣住了那截透明的手腕。
没有用力捏。
指腹在透明皮肤表面滑动了一寸，精准地停在脉门的位置。
探了两下。
“没有命骨的搏动。”
松开手。
目光顺着透明的食管往上走，停在深蓝粗布衣裳的领口处。
透过布料，那里有一团微弱的光晕。
“你的命骨位置是空的。但你胸口那层发光的东西，是镜影。许念给的？”
“许念托人给的。”
抬手指了指柜台对面的旧骨凳。
“坐。”
拉开骨凳坐下。
弯下腰。
老周在柜台底下一阵摸索，翻出一只巴掌大的旧骨匣。
搁在桌面上。
掀开匣盖。
里面躺着一枚旧骨印。
印面刻着一个圆形，圆心正中点着一个深坑。
跟鹤道人那本补录封皮上的标记完全一致。
把骨印推过柜台。
“鹤道人死前三个月，把这枚印托付给我。”
看着那枚骨印。
“他让你转交给我？”
摇头。
“他说，以后如果有人带着带镜影的人来找我，就把印给他。这个人看了印之后，会知道怎么用。”
伸出右手。
两根透明的手指捏住骨印的边缘，拿了起来。
印面的触感跟普通的干涩骨料完全不同。
上面带着一层极其轻微的湿润感。
手掌收拢。
握住印柄。
指腹刚好卡在印柄表面的几道凹陷处。
那些凹陷是被人常年握持磨出来的旧痕。
每一道凹槽的宽度和深度，严丝合缝地贴着弯曲的指节。
握上去的那一刻，所有的骨骼关节自动锁死了发力点。
“这枚印我握过。”
没有搭腔。
把柜台上的旧油灯往前推了三寸。
“你握着它，坐一盏茶的时间。”
皱眉。
“然后呢？”
“握着就好。什么都别想。”
铺子里安静下来。
只有油灯的灯芯偶尔爆出一点火星。
端坐在骨凳上。
灯光在骨印表面缓慢爬动。
那层微湿的印面，在掌心温度的烘烤下，发生变化。
一层极薄的蜡质被体温烘软。
印面中央那个圆点符号，在融化过程中开始往下陷。
被一股看不见的力道按了下去。
掌心深处传来一阵极轻的脉动。
这动静不属于骨印。
来自胸口正中央。
那片贴在胸骨上的镜影薄片，跟掌心里的骨印接上了轨。
同一时间，同一个频率。
两者开始同步振动。
一盏茶的时间过去。