蚀魂者发出一声长啸。
那声音撕开虚空的时候，所有织星者都愣住了。
它从来只冷笑，只低语，只像蛇一样缠上来。
可这一声，像被活活剖开了肚子。
它在疼。
卫昭的伤疤在那一刻，烫得像烧红的铁。
那里面，裹着兄长用断腿给他换来的命；
裹着往后每一个夜里，他拿指甲掐自己手心，才熬过去的无声崩溃；
裹着最后站在网前，选择去守而不是去死的那一瞬……
这些东西，早就不只是疼了。它们在动。在翻。
在每一次卫昭想起来的时候，重新长出新的一层。
一层比一层硬。
一层比一层深。
沈星槎脑子里，炸开一道闪电：
“蚀魂者吃的是死东西。你疼完了，认了，把那个伤口封起来当成一块碑立在那儿，写上“这事就这样了”。它一口闷。”
“管你是幸福还是痛苦，只要你把它摆上供桌，它就能一口闷。连骨头都不用吐。”
“可只要你还在嚼那件事，还在恨，还在疼，还在半夜突然坐起来想“如果当初”，它就咽不下去。”
活的。那些记忆是活的。
它咬一口，记忆就翻个身，长出新的牙。
蚀魂者卡住了。
满嘴都是活的、滚烫的、还在生长的东西。
它咽不下去，又吐不出来。
那声长啸里，头一次带了哭腔。
沈星槎在那一刻笑了，嘴角还带着咬破舌尖的血：
“噎着了吧，畜生！”
“林晚星！”卫昭嘶吼。
林晚星手里的苏绣金线，“铮”地一声开了光。
她盯着那团被蚀魂者搅成一锅粥的纹样，突然嗤笑了一声：
“复原？复个屁。你往我锅里拉屎，我还捞出来洗洗，接着炒？”
她金线一甩，直接以虚空为底布。
对，就那团黑黢黢、黏糊糊、还在往外渗假记忆的虚无。
别人躲都来不及，她倒好，把绣绷往上一架，金针一挑。
挑起来的，全是蚀魂者吐出来的恐惧。
“来啊，”她嘴里叼着线头，含含糊糊，“你不是能喷吗？你喷多少恐惧，老娘就绣多少针。”
一针。
它让织星者看见最羞耻的瞬间，她就照着那团羞耻绣。
绣出来的东西丑得惊天动地，像被踩扁的蛤蟆，像煮烂的抹布。
旁边，小影看了一眼，差点把胃里隔夜的压缩饼干呕出来。
“丑吧？”林晚星头也不抬，“丑就对了。你长这样还出来吓人，你自己心里没点数？”
金线在恐惧的黑底子上走。
走一针，黑就裂开一道缝。
走两针，缝里透出光。走三针，那光居然像活鱼一样，在黑水里扑腾起来。
蚀魂者制造的那些恐惧，每一团都被林晚星拿来当绣布。
“你吞噬，”她咬着下唇，针脚如飞，“我们编织！你制造黑暗，我们就用黑暗作底，绣出星辰！”
它越怕什么，林晚星就越绣什么。
绣着绣着，那些东西变小了。
扁了。干了。变成底布上一块不起眼的疙瘩。
林晚星金线一收，咬了线尾，对着虚空吹了声口哨：
“瞧见没？黑料子配金丝，比你们那破纹样，好看多了。就是味儿冲了点。”
她站起来，拍了拍防护服上根本不存在的灰，眼角瞟着蚀魂者缩回去的那一团，笑得像刚偷了鸡的狐狸：
“下次还来啊。姐线多！”
光幕中，越来越多的织星者，直起了腰。
田垄织星者把手里那把土搓了搓。
阿娘的糖粥？他以前想起来就鼻子发酸，恨不得把那碗粥供起来，天天上香。
现在，他一拍大腿——供个屁。
那是地给的。地还在，他还在，他种一茬，地还他一茬。
甜的不是那碗粥，甜的是他这双能种出东西的手。
他弯腰，又插了一秧。新的。活的。
苗绣织星者更绝。
她面前那团虚无，还在翻涌，黑黢黢的，像谁把夜撕了一块扔她脸上。
她盯着看了3秒，然后穿针。
第一针扎进去，虚无缩了一下。
第二针，它想跑。
第三针，她把它钉住了，绣成一朵花。
花瓣是空的，花蕊也是空的，整朵花就是一个洞，一个漂亮得让人想往里填东西的洞。
蚀魂者制造虚无？
行啊，老娘拿你当画布。
蚀魂者开始慌了。
它还在吞。
可每吞一口，肚子里就被人塞了把烧红的“炭”。
那些记忆，在它体内翻跟头、打滚、裂变。
一个变两个，两个变四个，越变越多，越变越烫。
它吞的是卫昭的伤疤，结果那伤疤，在它肚子里长出了新的肉。
它吞的是林晚星的恐惧，结果恐惧在它肚子里开了花。
它第一次，往后退了半步。
沈星槎看见了，眼珠子都快瞪出来：
“蚀魂者后退？这玩意儿，从出现到现在，退过吗？”
没有。头一回。
它嘴里还在嘶鸣，可那声音已经变了调。
从威吓，变成焦躁，变成疼。