冰岛的雪下得不紧不慢，像谁把面粉从窗台撒下来，一层层盖住枯树的枝干。陆知遥蹲在雪地里，手套早湿透了，指节冻得发青，但他没换。他用一把小铁锹，一寸一寸挖。雪下三十七厘米，是那本诗集的位置。他记得清楚。
挖出来的时候，书皮已经烂了，纸页粘成一团，像被冻住的灰。他没抖，也没吹，就那么捧着，连着雪，一起带回临时帐篷。火炉烧着，水壶咕嘟响，他把书放在炉边的铁架上，没盖毯子，没加温，就让它自己干。
第三天早上，他掀开那团灰，看见一株苗。
不是芽，是苗。三片叶子，细得像纸剪的，颜色是那种新绿，带点灰，像铅笔芯磨出来的。根部压着半页纸，字迹淡得快没了，但还能认出来：“你别怕，太阳暖和。”
他没说话。把苗连着土一起挖出来，用旧报纸包好，放进保温箱。箱角还贴着一张便利贴，是基金会司机写的：“去巴黎的航班，下午三点，别迟到。”
他没回。
他坐了十二个小时的飞机，落地时巴黎正下小雨。雨不大，但湿得透。他没打伞，外套后背全湿了，袖口还沾着冰岛的雪渣，没化干净。
基金会新址在塞纳河左岸，一栋老仓库改的。他带人把苗栽在后院，水泥地撬开一块，填了三袋土，是冰岛带回来的，混着灰烬。没人问为什么选这儿。也没人问为什么叫“知遥的根”。
他蹲着，手沾着泥，指甲缝里卡着黑土。助理递来水，他没接，自己去饮水机接了一杯。水凉，他一口喝完，杯子放回桌上，水痕留在木纹上，没擦。
沈霁梧的邮件是当晚十一点十七分到的。
主题只有一个词：“泥土。”
附件是张照片：一个铁盒，盖子锈了，盒口用蜡封着，底下压着一张纸条，字迹很轻，像用铅笔写的，又像用指甲抠出来的：“你教会我，赎罪不是跪着，是站着种树。”
陆知遥盯着那行字看了七分钟。他没回。他起身，去办公室最里头的保险箱。密码是他七岁那年福利院的门牌号。他输入，咔哒一声，锁开了。
里面是叠得整整齐齐的信。七百封。每一封都用牛皮纸包着，编号从001到700。信封上写的是“林小梧收”，字歪得像爬虫。他一封一封拿出来，纸页发脆，边角卷了，有的还沾着奶渍，是小时候打翻的牛奶。
他没看内容。他把它们铺在办公桌上，一张接一张，摆成一条直线，从桌角到墙根，像一条没人走过的路。
他拿出打火机。火苗很小，蓝的，不跳。他点着第一封，火舌舔上去，纸边卷曲，字迹慢慢变黑，像被谁擦掉了。他没吹，就看着它烧完。第二封，第三封……他烧得慢，像在等什么。
烧到第一百三十七封时，他停了。信纸上画了个太阳，和报告里那笔支出的签名一模一样。断了两处，右上角多了一笔，像被谁急着擦过。
他没烧。他把它夹进笔记本，合上。
剩下的信，他全烧了。火光映在玻璃窗上，照出他侧脸的轮廓。他没哭，也没叹气。火灭了，灰堆在铁盆里，还冒着一点热气。
他走到窗边，拉开窗帘。外面雨停了，云层裂开一道缝，月光斜着照进来，落在桌上那本没烧完的笔记本上。
他没关灯。
第二天早上，助理推门进来，手里拿着一叠文件。“沈总昨晚把所有资产转给了基金会，文件已经走完流程，公证处确认了。转让人签名……是那个太阳。”
陆知遥没抬头，正用湿布擦桌子。桌角有个划痕，三年了，一直没修。他擦了三遍，灰还是没净。