七天后。
广州，长堤大马路。
梁老板的堂口设在临街骑楼二层。
楼梯口挂着一块黑底金字的“荣宝斋”木牌。漆面被南方的潮气泡出几道细纹，四个金字倒还亮堂。
屋里，三台吊扇呼呼转着。
热风从头顶压下来，吹得桌上几张宣纸不停掀角。
陈守拙坐在红木茶台前，手里压着一方端砚。
梁老板坐在对面，掌心盘着两只核桃。
咔。
咔。
核桃碰撞的声音混在风扇声里。
陈守拙看了片刻，把放大镜放下。
“清中期的料。”
梁老板眼皮一抬。
“但是？”
“款不对。”陈守拙把端砚推回去，“刻的是明末款。刀下得急，边角还留着贼光。”
梁老板盘核桃的手停住。
“老砚配新款？”
“嗯。”
梁老板把锦盒扣上，笑了一声。
“差点交学费。”
他看向陈守拙。
“省城那边说，你看货先断真假，再问来路。我原本不信，今天服了。”
陈守拙端起茶杯，喝了一口凉茶。
茶已经凉透，入口发苦。
桌上的黑色拨号电话忽然响了。
叮铃铃！
铃声又尖又急，一下盖住三台吊扇。
梁老板伸手拿起听筒。
“喂，荣宝斋。”
电话那边说了两句。
梁老板脸上的笑淡了。
他掌心一紧，两只核桃磕出一声脆响。
“哪边？”
又听了片刻，他抬头看向陈守拙，用手捂住送话器。
“守拙。”
梁老板压低声音。
“香港长途，点名找你。”
陈守拙放下茶杯。
杯底碰上红木桌面，发出轻轻一声。
他起身走过去，接过听筒。
黑色塑料外壳上，还带着梁老板掌心的潮气。
陈守拙将听筒贴到耳边。
“哪位？”
电话里全是电流杂音。
沙沙响了几秒，一个男人才开口。
普通话。
南方口音。
每个字都说得很慢。
“陈先生。”
“我是纪修白。”
陈守拙的五根手指一寸寸合紧。
听筒外壳被捏得轻响。
左腕上，那块上海牌旧手表的齿轮停了一瞬。
下一秒，猛地转快。
陈守拙没有出声。
电话那头也不催。
像是这通电话，他已经等了很久。
“听说你要来香港。”
纪修白的声音平稳得听不出喜怒。
“我等你。”
“等了两年。”
窗外，一艘货船从珠江水面驶过。
汽笛拉出一声长鸣。
“从你承包红旗街废品站那天起，我就知道，你早晚会过来。”
陈守拙看着江面，没有接话。
纪修白继续说道：
“你爸当年拦了我一车货。”
“你比他能折腾。”
“你拦了我一整条线。”
何副所长进去了。
韩先宽也进去了。
那条从东北伸到广州，再通往香港的货路，被陈守拙一刀一刀剁断。
“现在，”纪修白说，“该轮到我了。”
陈守拙终于开口。
“你打这通电话，就为了给自己排个号？”
电话那边传来一声轻笑。
很淡。
“当然不止。”
“我看过你这两年的账。”
纪修白停了一下。
“去年三月，广州天光墟，一本翁同龢手札。”
“五月，东莞转过两次手的一幅清初佚名画。”
“今年年初，一只雍正青花盘。”
陈守拙握着听筒的手没有动。
眼皮却沉了下来。
这三件货，他收得隐秘，出手也快。
除了经手的人，外面几乎没人知道。
纪修白却连月份都报得清清楚楚。
“那本手札，是从省文化局下属的废纸站流出来的。”
“那幅画，在东莞换过两次装裱。”
“至于青花盘……”
电话那头传来火机摩擦声。
啪。
火苗点着。
纪修白吸了口烟。
“是我亲手装的箱。”
“船到了油麻地，被下面的人偷出来，又绕回广州，最后落进天光墟。”
陈守拙没有说话。
夹在旧报纸里的手札。
换过两次装裱的画。
还有那个被旧瓷摊老板拿来盛瓜子的青花盘。
三件原本毫无关系的货，忽然连成了一条线。
纪修白轻轻吐出一口烟。
“陈先生，你这两年捡过哪些漏，我大多知道。”
“不是有人天天跟着你。”
“是因为你捡到的那些东西，有不少都是从我的货链上掉下去的。”
陈守拙盯着窗外。
珠江上的白光有些刺眼。
他一直以为，那些货是自己眼力够毒，运气够好，才从成堆破烂里捞了出来。
如今纪修白告诉他。
那只是这张走私大网漏下来的残渣。
可网漏得越多，越说明它已经撑不住了。
陈守拙开口：
“掉了这么多货，你这张网不是漏风。”
“是快散架了。”
纪修白没有生气。
“网破了，可以补。”
“货丢了，也能再找。”
他缓缓吐出下一句。
“人要是没了，就补不回来了。”
屋里的吊扇还在转。
梁老板站在茶台旁，把两只核桃攥在掌心，一声没出。
电话那边安静了两秒。