从周伯家出来，他们又去了几家邻居和熟人家里拜年。每到一个地方，都会被热情地招呼进去坐一会儿，喝一杯茶，吃几块点心，聊几句家常。一圈走下来，已经到了中午。两个人的口袋里塞满了红包和糖果，肚子里塞满了茶水点心和各家各户的热情。
“感觉比上班还累。”沈砚揉着肚子，苦笑着说。
“这才叫过年嘛。”星遥笑着说。
正月初二，星遥和沈砚去了一趟苏州博物馆。不是去办事，而是去看那幅《群仙祝寿图》。自从去年捐赠给博物馆之后，他们每隔一段时间就会去看一次，像是去探望一位老朋友。
展厅里的人不多，三三两两地分散在各个展柜前。那幅《群仙祝寿图》依然悬挂在织绣艺术展厅最显眼的位置，在柔和的灯光下泛着温润的光泽。和去年相比，它看起来没有任何变化——那些丝线依然光泽如初，那些色彩依然鲜艳如昨，那些人物和景物依然栩栩如生，仿佛时间在它面前停滞了。
星遥和沈砚站在那幅画前，沉默了很久。
“它看起来还是和去年一样。”星遥轻声说。
“是啊。”沈砚说，“一百年后，它应该还是这个样子。”
他顿了顿，又说：“但我母亲不在了，我外婆不在了，将来有一天，我们也不在了。它还在这里。”
星遥转过头，看着他。展厅的灯光在他的眼中闪烁，让他的目光显得格外明亮。她伸出手，握住了他的手。
“但它会记得我们。”她说，“它会记得，有人曾经为了把它带回家，付出了很多努力。”
沈砚看着她，沉默了片刻，然后微微一笑：“你说得对。”
他们在展厅里又待了一会儿，然后转身离开了。走出博物馆的时候，午后的阳光洒在他们身上，明亮而温暖。正月的苏州，已经有了些许早春的气息——风不再那么刺骨，阳光不再那么清冷，空气中隐约可以嗅到一丝草木即将萌发的味道。
“沈砚。”星遥忽然开口。
“嗯？”
“明年正月，我们还来看它。”
沈砚转过头，看着她，沉默了片刻，然后微微一笑：“好。每年正月，都来看它。”
他们沿着博物馆门前的石板路慢慢走着，在正月的阳光下，在那些已经开始泛青的树枝旁。
新的一年，刚刚开始。