总政委将钢笔递到陈风面前，神情郑重而温和。
“陈风同志，这支笔跟了我很多年，爬雪山过草地都没丢。我用它起草过不少文件，也记录过很多重要的想法。今天，我把它送给你。希望你用它，继续为咱们的党，咱们的军队，咱们的人民，书写更多的成绩！”
陈风愣住了。
看着那支略显陈旧却保养得当的钢笔，又看向总政委诚恳而充满期许的目光，心头猛地一热，一股难以言喻的暖流瞬间涌遍全身。
陈风并拢双腿，挺直腰板，双手接过那支尚且带着总政委体温的钢笔。手指微微有些颤抖。
“谢谢总政委！我……我一定牢记您的教导，用好这支笔，绝不负您的信任和期望！”
陈风的声音有些发哽，郑重地将钢笔贴身收好。
寒风依旧凛冽，陈风却觉得胸膛里热的滚烫。
西安，绥靖公署。
张少帅坐在宽大的办公桌后，指尖夹着的香烟燃到尽头，烫得他一哆嗦。
烟灰簌簌落下，在墨绿色的呢子军装上晕开一小片灰白。
他像是没察觉，目光死死钉在摊在桌面上的那几份电文上。
字迹凌乱，带着通讯兵译电时难以抑制的颤抖。
“57军全军覆没……”
“被俘万余……”
“红军大获全胜……”
每一个词都像烧红的铁钎，烫得他心窝子一阵阵抽紧。
门外传来小心翼翼的敲门声。
“进。”
张少帅的声音干涩得像砂纸摩擦。
副官低着头，双手捧着一份刚译出的密电，脚步轻得几乎没有声音。
“少帅……前线战报……吴师长走投无路，投降了红军。逃回来的弟兄说……红军的铁甲车，刀枪不入，机枪打得像小钢炮一样，根本挡不住……”
副官的声音越来越低，最后几乎听不见。
张少帅没接那份电文，只是缓缓向后，靠进冰冷的椅背里，仿佛全身的骨头都被抽走了。
窗外。
西安阴霾的天空灰扑扑的，压得人喘不过气。
张少帅想起九一八那个夜晚，也是这样的天空。
想起撤入关内时，身后那片越来越远的黑土地和无数双百姓绝望的眼睛。
想起老蒋拍着他肩膀说的话。
“汉卿，剿匪戡乱乃党国大业，东北军责无旁贷。”
剿匪？
戡乱？
张少帅闭上眼，手指深深插进头发里，用力揉搓。
三万五千人。
不是三万五千个数字。
是三万五千个跟着他从东北漂泊到关内的东北汉子。
是他唯一能倚仗的，有朝一日打回老家去的本钱。
现在，没了。
像撒了一把沙子进黄河，连个响动都没听见，就没了。
而红军……
那些在他印象里穿着破旧灰军装、吃着黑豆野菜的泥腿子，竟然将他的精锐部队全军覆没。
这仗，还怎么打？
再打下去，东北军最后的骨血也要被老蒋借刀杀人，消耗在这黄土高原上。
有朝一日，自己成了光杆司令，必然会被蒋某人随意丢弃。
一种滔天的愤怒和不甘，在张少帅胸腔里翻腾冲撞。