然后，她猛地向上伸展。不是跳得有多高，而是像被按到极致的弹簧突然弹开：手臂张开的角度带着股狠劲，像是要把空气撕开；足尖离地的瞬间，她故意让身体在空中停顿了半秒，不是为了好看，是像龙在起飞前，最后一次回望困住自己的浅滩；落地时，足尖在地板上滑出半米远，留下的痕迹像道挣开的锁链。
掌声在落地的瞬间炸响，比乐池的音乐还要响亮。苏晚站在追光里，胸口剧烈起伏，汗水顺着脸颊滑落，滴在锁骨的淤青上，晕开一小片深色。她看着台下模糊的人影，突然觉得那些掌声不是给她的，是给铜龙的，给李十二刻在爪上的"十二"，给阿萤扔进水里的那个春天，给八百年里守着草籽的那点念想。
谢幕时，她在二楼的观众席里看见了沈砚。他没像别人那样鼓掌，只是坐在那里，手里的紫檀佛珠转着，对着她微微点头。阳光从剧场的高窗照进来，落在他身上，竟和拾遗斋柜台后的光影一模一样。苏晚忽然明白，他早就知道她能跳好——不是因为她有天赋，是因为她和那尊铜龙一样，骨子里都藏着不肯低头的犟。
后台的庆功宴闹到深夜才散。苏晚收到了很多花，玫瑰、百合、向日葵，堆在化妆台上像座小山。但她最在意的，是道具组小姑娘递来的一个小盒子，说是"一个穿棉麻衣服的先生送来的"。
盒子是紫檀木的，和沈砚手里的佛珠是同一种木料。打开时，一片黄铜龙鳞躺在红绒里，边缘故意做得粗糙，像从铜龙身上刚揭下来的。苏晚拿起龙鳞，背面的刻字硌了下指尖——"未展的不是鳞，是心"。
她把龙鳞放进红绒木盒，和铜龙并排放在一起。铜龙的左前爪边，那小块带着她血痕的铜锈还在，青绿色里掺着点红，像朵开在千年前的花。
第二天清晨，苏晚抱着木盒走进拾遗斋时，沈砚正在擦那柄战国青铜剑。剑鞘上的错金纹路在晨光里流动，像条活的龙。听到脚步声，他没回头，只是说："它等你很久了。"
苏晚把铜龙放在柜台上，和沈砚修复它时的位置分毫不差。"它说谢谢你。"沈砚拿起铜龙，指尖在龙尾的弧度上敲了敲，"昨晚的"飞"，比任何时候都用力。"
"不是我一个人的功劳。"苏晚掏出那块铜锈，轻轻放在"十二"刻痕旁边，"这个还给它。是它借给我的勇气。"
沈砚笑了，把铜龙放回博古架最显眼的位置，旁边摆着那片黄铜龙鳞。阳光透过窗棂照进来，铜龙的影子投在墙上，龙尾的弧度拉得很长，像道永远不会消失的光。
走出拾遗斋时，巷口的风铃响了。叮铃铃的，不像第一次来时那么沉闷，倒像很多声音合在一起：有李十二打铁的叮当声，有阿萤把铜龙扔进水里的"咚"声，有考古队员清理泥土的簌簌声，还有她昨晚在舞台上，足尖碾过地板的声响。
苏晚忽然想跳着走。足尖点地，像踩着看不见的云彩，从巷口一路跳到街角。阳光落在她身上，刚拆了绷带的脚踝有点疼，却比任何时候都轻快。她知道，自己永远不会真的像龙一样飞起来，但那些被足尖鞋磨破的脚趾，那些在深夜哭湿的练功服，那些在束缚里挣出来的不完美，都像铜龙的鳞一样，贴在了她的骨头上。
舞团的人都说苏晚变了。她不再对着镜子抠动作的角度，反而会在排练时故意加个踉跄的转身，或是让手势多抖半秒。年轻舞者问她"为什么"，她就指着窗外那株从石缝里长出来的树："你看它，被石头压着，才长出了自己的形状。太直的树，风一吹就断了。"
有天下午，苏晚去博物馆看那尊真正的鎏金铁芯铜龙。唐代展厅里人不多，阳光透过高窗，在展柜的玻璃上投下明明暗暗的光斑。铜龙就立在那里，龙首昂着，龙尾的弧度清晰可见，身上的裂痕在光线下像一道道勋章。
她隔着玻璃，对着它轻轻鞠了一躬。
展柜的反光里，她的影子和铜龙的影子叠在一起。有那么一瞬间，她觉得玻璃消失了，自己伸手就能摸到它的鳞，能听见龙腹的机关在响，能看见李十二刻的"十二"，阿萤藏的桃花瓣，还有那些在黑暗里发了芽的草籽。
苏晚转身离开时，看见展厅的角落里，一个腿有点瘸的小男孩正盯着铜龙看，眼睛亮得像颗星。他的妈妈说："这是唐代的龙，被困了很久，却一直想飞。"
小男孩伸出手，隔着玻璃，轻轻摸了摸铜龙的影子。
苏晚走出博物馆，阳光正好。她忽然想起沈砚送的那块龙鳞，背面的"未展的不是鳞，是心"。原来所谓的龙魂，从来不是腾云驾雾的威风，是被捆着、压着、埋着，也不肯忘了要生长的那点劲儿。
就像此刻吹过脸颊的风，带着博物馆院子里"龙草"的花香，也带着舞台地板的桐油味，更带着拾遗斋的檀香味——那是所有被束缚过，却依然想飞的灵魂，在轻轻歌唱。