纸箱上的人睁开了眼。
四周是不见五指的黑，全部的光源来自窗外挂着的一盏小灯。
微弱的，雾蒙蒙的。
阴暗狭窄的阁楼，逼仄的空气，淅淅沥沥的雨点拍打在破旧的窗沿，染上凝固的泥灰，流淌着丝丝污浊的水。
滴答。
滴答。
滴答。
记忆里的她很不喜欢雨天。
噼里啪啦打进的雨点会弄湿装满书的纸箱，那样躺在上面，背会起一个个小红点，又痒又痛。
幼小的身躯总也拖不动纸箱，只能坐在地上，不敢睡熟。
怕老鼠，也怕蜘蛛。
雨落只是短暂的一刻，受到的伤却要留下很久很久。
贝利尔.弗罗斯特。
恶魔的名字有些奇怪吗？
大概吧，这是她身上烙印般的象征，毕竟在还没出生时，她就杀死了一个人。
那个人，是母亲。
出生就象征着不祥，罪恶的生命，往后余生也不会幸福快乐。
或许死掉好一点吧？
但是朵朵看得好紧，她也太笨了，所以每次都会被抓到。
等长大吧，长大应该就会变成厉害的人了。
她紧紧握着手里的旧皮童话书，许下了小小的心愿。
但其实童话大都是骗人的。
不过很久以后她才知道。
七岁以前，她最喜欢看着绘本，幻想自己是莴苣公主，因为这是唯一与她有点像的公主。
一样住在封锁的、密不透光的阁楼，一样没有见过外界。
从刚刚出生到开始认字，一直陪伴她的都是家养小精灵。
所以，在她少不更事的年纪，曾天真的以为，这个世界上只有她和小精灵两种存在。
后来弄清这件事的时候，她的心里并没有感到开心，她甚至想，要是世界上真的只有她和小精灵就好了。
原来她还有亲人。
可是她的亲人不爱她，舍弃她，又恨她。
“为什么，贝利尔，你为什么要出生？”
那是她长大以来，第一次见到父亲，而漫长等待换来的，不过是窒息般的厌恶。
没有撕打，没有辱骂，男人就在一片酒雾间，睁着那双沉溺在绝望深渊的眼睛，痛苦又怀念地看向她。
或许不是她，而是与她血脉相承的另一个人。
她转过身。
心底好像有什么东西，悄悄地碎掉了。
原来童话是骗人的，她的父亲才不是勇士，而是一个醉醺醺的酒鬼。
等待的结局，也不是千山万水外的爱，而是近在咫尺的恨。
下雨了。
十九世纪的伦敦总是阴雨连绵。
窗外一点一滴的雨水漫了进来，她擦了擦脸上溅起的水痕，默默缩到了那个熟悉的阁楼，闭上了眼睛，不再期盼雨后映进的微薄阳光。
或许人生已经从开始就定下了结局，不该出现的存在，漫长难捱的黑夜，无法治愈的童年。
和最后，
死在箱边的少女。
可命运的绝妙之处，恰恰在于，它的难以预测。
——
在某个雷雨交加的夜晚。
破旧的木门被一脚踹开，与屋外炸响的闪电交叠。
在银光的映射下，男人青黑交加的泪沟投出一片阴影，眼中满是癫狂的红血丝。
等他走近了，身形在狭窄的阁楼显得异常高大，略有些迟缓的动作更增加了这种无形的压迫和惊悚。
他就那么面无表情的、极其专注的看着与自己血脉相连的女儿在本能的反应下慌忙逃窜。
那种目光很奇特，像要把这些年的无视全都补回来，又像个等待时机的刽子手，只为一击毙命。
一步。
两步。
三步。
在少女奋然跳窗的前一刻，他出手了，毫不费力地抓住了她的脖子，然后缓缓收紧。
“我知道了……她会回来的……亲人的骨，亲人的骨！！”
闪电不时印在男人漆白的脸上，像个早已死去多时的幽灵。
“对不起……”
一声迟到的道歉。
呼吸渐渐被掠夺，她奋力挣扎着，依旧抵不过身体本能的昏溃，眼前人的脸庞恍惚间被分割成道道光影，模糊不清。
不，
不！
不能，绝不能死在这个人手上！
狂暴的魔力在刹那间疯狂旋转成巨大的漩涡，在无尽的能量涌动下，耳畔呼啸的风都像在嘶鸣惨叫，像是在瞬间抽空了女孩体内全部的骨和血。
嘭！
脖颈一空。